RAYUELA

He empezado a leer el libro de Rayuela de Julio Cortázar, escritor,  e intelectual argentino.

Su nombre de pila fue Jules Florencio Cortázar en Bruselas (Bélgica) el 26 de agosto de 1914 y falleció en París (Francia) el 12 de febrero de 1984.

Se le considera uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en Latinoamérica, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal y donde los personajes adquieren una autonomía y una profundidad psicológica, pocas veces vista hasta entonces.

Los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico.

Vivió buena parte de su vida en París, ciudad en la que se estableció en 1951, en la que ambientó algunas de sus obras, entre ellas Rayuela, novela que se incorpora a la serie de grandes obras en 1963. Un libro relativamente dificil que exhibe una serie de tecnicas renovadoras y se inscribe dentro del espíritu de la vanguardia. Sin embargo, obtiene una amplia resonancia, sobre todo entre los jóvenes, segun comenta Andrés Amorós, editor del libro que actualmente estoy leyendo.

Veinte años despues de escribir Rayuela, esta se incorporó a una colección de clásicos hispánicos, un clásico de la novela contemporanea.

Sin querer explicar los motivos... solo puedo decir que este libro ha llegado en el momento justo de mi vida ...

No pretendo comentar acerca del libro, pues siendo sincera me declaro incompetente para hacerlo, pero al ser este un blog totalmente personal he querido plasmar aqui muchas de las frases con las cuales me he sentido hasta ahora identificada, y lo seguire haciendo conforme avance en la lectura de este libro que hasta hoy me ha cautivado.

Ojala todos pudiesemos expresar lo que pensamos.. lo que sentimos.. de una forma tan extraordinaria como Julio Cortázar,  ojala algun día yo pudiera hacerlo... Mientras tanto, no puedo hacer mas, que agradecer a este excelente autor porque citando lo que alguna vez escribió puedo expresar lo que ahora siento ...

CAPITULO 1

• ¿Encontraría a la Maga?
• "Andabamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"
• "en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente"
• "siempre torpe y distraida"
• "y nos reiamos como locos mientras nos empapábamos"
• "fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa maquina de repeticiones"
• "si hubieras estado ahi esa noche, habría sabido que tenía un sentido, y ahora en cambio envilecía mi fracaso...  pensando en que no te había encontrado"
• "Sé que un día llegue a París...  haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven"
• "hasta que te cansaste de no estar cansada"
• "¿Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero...?
• "Más tarde te creí, más tarde hubo razones..."
• "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre..." "... y por que no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo"
• Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas, luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo-Maga que era la torpeza y la confusión ..."
• "Me hartabas un poco... con tu negativa a aceptar lo aceptable"
• "Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás... y que cada vez me parecía más fecundo y necesario."
• "...la Maga, besándome y echándome en la cara el humo del cigarrillo y su aliento caliente, me recobraba y nos reíamos.
• "Ya para entonces, me había dado cuenta que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo"
• "Con la Maga... caer de continuo en las excepciones, verse metida en casillas que no eran las de la gente, y esto sin desprecias a nadie... privilegiadamente errantes."
• "a la Maga le encantaban los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida." 

 

CAPITULO 2

• "No estabamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo."
•  "El desorden en que vivíamos ... me parecía una disciplina necesaria aunque no quería decírselo"
•  "...era siempre yo y mi vida, yo con mi vida frente a la vida de los otros"
• "nos queríamos en una dialéctica de imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared"
• "En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toqué el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibujaba en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente sucuedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón, una cama que olía a sexo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hicieramos tantas veces el amor la felicidad tenia que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer..."
• "¿Por que no aceptar lo que estaba ocurriendo sin pretender explicarlo, sin sentar las nociones de orden y de desorden, de libertad..."
• "... este París donde me muevo como una hoja seca"
• "Cuántas palabras, cuantas nomenclaturas para un mismo desconcierto"

CAPITULO 3

• "El tercer cigarrillo del insomnio..."
• "Hacer algo... detrás de toda acción habia una propuesta, por que todo hacer significaba salir de para llegar a, o poner algo para que estuviera aqui y no allí, o entrar en esa casa en vez de no entrar o entrar en la de al lado, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Creer que la acción podía colmar, o que la suma de las acciones podía realmente equivaler a una vida digna de este nombre, era una ilusión de moralista. Valía mas renunciar, por que la renuncia a la acción era la protesta misma y no su máscara..."
• Poco le importaban los análisis superficiales, casi simpre viciados por la distracción y las trampas filológicas. Lo único cierto era el peso en la boca del estómago, la sospecha física de que algo no andaba bien..."
• "Acción o renuncia... el peso del sujeto en la noción del objeto..."
• "... en lo mas ahincado del amor padecía y acataba la pérdida y el olvido. Actitud perniciosamente cómoda y hasta fácil a poco que se volviera un reflejo y una técnica..."
• "¿Que hacer? , con esta técnica empecé a no dormir... "
• "Felices los que eligen, los que aceptan ser elegidos, los hermosos héroes..."
• "Feliz de ella que podía creer sin ver"